Lisboa, 19 de Novembro de 2012
Estou num quarto branco. Sem televisão, computador, companhia, estou simplesmente de branco a lidar com pessoas vestidas de branco. É algo que me mete confusão, mas fui eu que me meti nisto para ter a minha vida salvada. Recordo-me perfeitamente do tempo em que discutia com a minha companheira de casa, a utilização da forma regular ou irregular dos partícipios passados com os verbos ter e haver. No entanto, até isso desapareceu. Acho que ela se esqueceu de mim, ou então, não ligou à mensagem escrita que lhe deixei em cima da mesa de cabeceira.
Amanhã vai ser um grande dia, de onde passo a ter 3 alternativas para mim e para o meu corpo, ou fico em coma, ou sobrevivo ou então fico na mesa do bloco operatório. Admito que tenho medo. Nunca tinha passado por nada assim. Todas as outras foram comigo já inconsciente ou foram pequenas. Acho que alguém caminha em direcção ao meu quarto. E vem, é uma enfermeira. Parece que me vão dar algo relaxante, para eu amanhã ir já mais calmo para o 'terror'.
Espero que consiga sobreviver, quero acabar de tirar o meu curso, e ao menos, poder trabalhar até aos 40 anos. Se não aguentar, é porque devo ficar por aqui. Não quero pensar nisso agora, tenho de estar relaxado para a anestesia não ter mais nenhum efeito terciário.
Penso agora em toda a gente que se ligou a mim, a minha família, os meus amigos, as pessoas que conheci; devia ter feito algo para travar tudo de mal, mas não calhou.
Tenho saudades da Adriana, ela não pode estar aqui, mas nem se lembrou de me ligar. Quem me dera que pudesse dizer que a relação que tenho com a minha irmã era igual à da vida de uma 'coroa imperial', uma flor que tinham quando era mais novo: Quando arrancava uma folha, cuja estava a cair ou a amarelar, esta voltava a crescer verdejante. Tenho pena de que esta relação não seja assim.
Acho que me estão a dar o sinal para eu descansar. Amanha tenho um grande dia em cima. Cedinho vou viajar até ao primeiro andar.
Adeus!'
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